她动作里有种惫懒，慢条斯理，脸上挂着红红黑黑的脏东西，还是优雅。

暴力过后，凌乱狼狈里的孤芳。

灾后，灼烧得漆黑的残垣断壁包围里，伤痕累累的焦土上，一朵艳丽高华的桑娅朵。

独树一帜地鲜活着，不受影响的端庄。

手里的烟管烫了下，火星碰着皮肉，就这么蔫嗒嗒地熄了。

只这一点，就在祂心里燃起了雄火，把慢慢爬升的燥烧尽。

什么是难过？

难过，觉得难受，勾起伤心，这是难过。

祂不会难受，不会伤心，所以伤痛也不会难过。

这点烟烫过的痛，挠痒痒一样，比起幻境里灰飞烟灭、失去脊骨的痛不值一提，更比不上祂切割灵魂，和兰□□感的那些痛。

祂不去看，就什么也没有。

只有痛感而已。

还有沉郁。

哪怕祂不看，不想，它在那里。

因为祂不看不想的那些东西，都化成它，它不能再化成别的，更不可能凭空消失。

站起来后，安德鲁很快道了歉，接着思考要不要把烟管要回来。

烟管不重要，她看帕切克抽，自己也好奇什么构造，跟自己的世界的烟枪一不一样，在萨特莱特跟侍者要了一只看看。

这只烟管是仿着那只变的。没了再变就是。但烟管里的草不一样，她技术不精，变不出它们，复杂了。