张东远忽然不说话了，车厢里开始安静下来。

陆桥看着窗外，路边的霓虹在玻璃雨滴的折射下散成各种光晕的点儿，七七八八地映在玻璃上，像是不真实的幻觉。

唯一真实的感觉就是陆桥的心脏在抽疼。

从他下了舞台起就一直疼，像是针扎一样，每跳动一下，都感觉从心脏的针眼里崩出来血，然后乱七八糟地在他身体里面跑。

陆桥实在没力气，只想回到他在仁川的那个出租屋里躲着，然后关门，哪儿都不去。

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老头桑塔纳开得挺猛，半个小时的路程只走了十三分半。

车停在市中心一个老破小里，张东远把手刹咔嚓一拉：“到了，下车。”

陆桥提着行李箱，很听话地跟在他身后上了楼。

电梯是停在二十二楼的，楼层比小区从外面看着还要破，墙上疏通下水道的小广告贴了一层又一层。

陆桥有点惊讶地问了句：“张导，这是哪儿？”

他实在很难想象一个掏了上亿大手笔，就为了砸一个文艺片的导演，肯屈尊在这儿鸟不拉屎的地方。

张东远忙着跨跨跨跺脚，因为头顶上那声控灯还在休眠。

他声音高八度：“你说什么？”

陆桥声音也一样往高了飘，重复了问话。

然后“哐”一下巨响，头顶满是蜘蛛网和灰尘的灯泡，终于被老头踩开。