“我上次回来的时候，这两边都用挡板围起来了，我进家门还得从后面绕，现在变成这样……我是真的不知道哪儿是哪儿了。”李徽明老老实实地坐下，“徐编，这可真不能怪我。”

徐浩言哑然，跟着坐在了凳子上。

“我小时候很喜欢坐在这里看天空，”李徽明抬起头望着天空，“尤其是脚碰不到地面的时候，会觉得自己格外有想象力——当然，再怎么有想象力，也想象不到我会去当一个演员。”

徐浩言抬起头，深蓝色的天空和细碎的星光映入眼帘，这一刻的感觉很是玄妙，他觉得自己和风联系在了一起，至于其他的感受，都可以暂时被抹去。他有些能明白李徽明所说的“想象力”，他也确实需要一种完全放空的感觉，来让他紧绷的神经得到缓和。

入夜后的灯光逐渐亮了起来，将下方的夜空烘托出几分温暖，再往远处看，灯光融合在了一起映射在河面上，粼粼波光与上分的天空就这样被灯光切开。这样的灯光无疑是人造的，却又和在延影的感觉完全不同，徐浩言曾无数次从宿舍的窗口向外望，住房里亮起的灯会让他想起蜂巢里的蜜蜂，每个人都像蜜蜂一样早出晚归，或顺着灯光规划的路线来回奔波。

“徐编，”李徽明突然问，“你吃面的时候，为什么哭了？”

像是被一个问题从天上拽到了地上，徐浩言低下头，看着脚下的水泥地，然后说：“也没什么，就是突然想家了。”

“徐编很久没回家了吧？”李徽明问。

“嗯，大四找到工作以后就没回去过了。”徐浩言换了一下姿势，只是依旧低着头，“看你和你爸你妈关系这么好，挺羡慕的。”

“其实我家本来也挺鸡娃的，”李徽明挠了挠后脑勺，“后来我生了一场大病，他们就只希望我健康活着就行，但你别说，就是因为这个，家庭关系缓和了不少。徐编你这么刻苦，应该不太能理解吧？”